GSTV

ELLA

2012-01-04T15:32:00.000-08:00

Cuando ella me abraza bien,
me transporta a Buenos Aires.
Al catalán lo lleva a Catalunya,
al de Florencio Varela a Florencio Varela,
al chino a china o al país donde primero Ella lo hubiera abrazado.
En realidad no hace más lograr que todos estemos en el mismo lugar
flotando sobre el mismo suelo, el planeta Tierra.

(c) Gstv /// Venturada - Madrid / España. ENE2012

MADRID AFUERA DE MADRID

2011-12-22T16:22:00.000-08:00

NO SON TURISTAS GASOLEROS.

NO SON BORRACHOS DESCARTADOS.

NO SON TAN VIEJOS.

ELLOS SI, SE FUERON

A DORMIR DE NOCHE.

Historias de Concesionario (parte 2)

2011-11-06T01:57:00.001-07:00

¿Sabés quién soy yo?

MAS MAXIMAS 01

2011-11-06T01:54:00.001-07:00

Toda rata teme que se la coma un queso.

Historias de Concesionario (parte 1)

2011-11-05T15:31:00.000-07:00

GUGLEAME!

Elvendedor me presenta a un cliente. Es un señor mayor, un abuelo.
Despuésde cerrar la venta de un auto me toca encargarme de los papeles. Me presentancomo gestor, como administrativo o como el encargado de los papeles. Saludo einvito con un café mientras me voy enterando de cómo es la operación. Puede serun cero kilómetro, un usado, puede haber un auto en parte de pago, y milcombinaciones más. A todos les gustaría que comprar un auto fuese elegirlo,pagarlo y llevárselo como una camisa, pero no. Ese tiempo entre la decisión yel posesión, lo manejo yo. No todo el proceso depende de mi, pero la cara quedice que todavía no se pueden llevar el auto o que hay alguna demora con latransferencia o el patentamiento, es la mía. También soy quien pone precio aesa espera y quien la cobra. Salvo que alguno sepa que viene con problemas depapeles y yo lo pueda resolver, no tienden a caer simpáticas misintervenciones. Soy la burocracia. Así que entro en acción con mi mejor cara detipo servicial y demostrando seguridad ante la complejidad del procederregistral.
Aeste señor mayor era la segunda vez en mi vida que lo veía. La primera vez, sinmediar presentación me había dicho que estaba panzón para mi edad y le respondíjustificando la panza con una vida exitosa. La segunda vez la interacción fuemayor, escritorio de por medio.
-Elseñor acaba de comprar un cero kilómetro –fue la introducción del vendedor.
-Muybien –dije son una sonrisa y me senté.
-¿Sabequién soy yo? – arrancó el abuelo de alta gama.
-No.–contesté.
-Googleemé–propuso orgulloso.
Escribísu nombre completo en el navegador de la computadora. El vendedor se quedó a verlos resultados de la búsqueda. Entre los titulares se leía: Militar acusado delprimer caso de apropiación ilegal de bebés en La Pampa. Prófugo. Y se resaltabasu nombre y rango. Correjí mi postura para encontrar la mirada del viejo detrásde la monitor. Me salió un:
-¿Ustedhizo esto?
-Esuna mentira de la prensa, un invento –apuró el abuelo- para la justicia yo notengo ninguna causa.
-Ah,¿y quién tiene razón?
Elviejo me contó el caso como algo consentido con la madre del bebé “entregado”.Se declaró inocente argumentando que la criatura pasó a mejores manos y que fuefeliz con su cambio de vida, mientras la madre logró mantener su empleodoméstico.
-¿Ustedfue Teniente Coronel? –traté de buscar algo en que el viejo coincida con elartículo de internet.
-Si,retirado en el ochenta.
-Bueno–seguí- ¿ y por qué dicen esto acá?
-Laprensa me juzga con mentiras. Ahora es un tema de moda.
-Bueno,si usted obró bien, eso es lo que importa. La prensa es jodida también.
-Sí–dijo sin perder la calma y ni el orgullo.
Tratandode cortar el clima y el asco que sentía, puse un tono muy agradable para decir:
-Yosoy zurdito –estábamos cara a cara- ¿me va a venir a buscar?
-Nah,nosotros no matábamos zurdos, matábamos a los que ponían bombas.
-Peroperseguían a los de izquierda.
-No– un “no” corto pero amable.
-Buscabana los que les decían los yanquis que había que buscar, ¿no?
-Paranada, nosotros sólo le hicimos caso a los yanquis cuando nos vinieron a hablarde la droga. Lo demás lo manejábamos nosotros con nuestra inteligencia.
Pensépor un segundo en hablarle de la financiación yanqui a los golpes de estado en Sudamérica,pero mi trabajo no era discutir con los clientes sino tratar de que sientancómodos. Entonces busqué la forma de no cambiar el tema de golpe, sino deencausarlo para un lado más amigable. Pregunté:
-¿Conocióa Champion? –Nombré al único militar de carrera con quien compartí algunos pasajesde mi adolescencia. Veraneábamos juntos en Mar del Plata porque era el abuelode una familia amiga. Champion era mi pareja de truco en la playa. Él me elegíapor mi suerte con las cartas. Yo no lo veía como un militar retirado, era ElTata.
-Champion.–Repitió un nombre conocido.
-Si,Champion, no recuerdo cómo se llamaba.
-Championfue mi superior en Toay.
-Ahhh.–solté exagerando un poco el alivio.
-Yolo metí preso en el ‘55.
Nosupe qué decir y me puse de pie agarrando un vaso vacio .
-Cuandonos sublevamos, él estaba en el otro bando. Champion era fiel a Perón y yo siemprefui anti-peronista.
-Yosiempre lo vi como una muy buena persona al Tata. –dije yendo a servirme agua.
Meesperó sentado.
-Todoslos retirados somos buenas personas. –Fueron sus últimas palabras antes de quepasáramos al tema papeles, mientras yo pensaba en qué inventar para salir afumar un cigarrillo.

SIGUE (2011. Año electoral.) vi

2011-08-27T23:51:00.000-07:00

Me declaro opositor de la oposición.
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Al parecer 10.363.319 de 20.699.663 argentinos votantes prefieren que Kristina siga siendo nuestra presidenta. Es decir, la mitad más unos pocos no consideran que todo es un desastre ni compran la versión de la realidad que venden los medios. Me alegra. Me sorprendió que sea más del 50%. Esperaba un 45% como una victoria del oficialismo. Algo parecido a los porcentajes de Macri en capital. Fue más. Me alivia. No son elecciones comparables pero es inevitable medir desempeños con el referente de la oposición. Un "político" que prefirió no ejercer el derecho cívico y vacacionar. Chan! Macri no votó en las primarias. No acompañó a sus seguidores metiendo un sobre en la urna. Es como un jugador de fútbol que en la final de las eliminatorias se pone a ver una novela. No, no. Es peor, porque el ejemplo habla de un espectador y en este caso Macri debió ser un actor. Un votante. Digamos entonces que fue un jugador del banco de suplentes que se perdió el primer tiempo paseando por el buffet. Ese es El Referente de la oposición. Bonito, no? El PRO se jacta de ser un partido que no hace política. Desde ese punto de vista, Macri es coherente. Macri no vota, aunque quiere que lo voten.

En diciembre de 2001 el grito era: "Que se vayan todos, que no quede ni uno solo." Bueno, no se fue nadie, están todos y también están los que tallaron su slogan en ese descreimiento y desprestigio de la política y los políticos. Así ganó el PRO la capital dos veces seguidas. Proponiendo un reemplazo de las decisiones políticas por decisiones empresariales. La ciudad como una gran empresa. Profesional, Pro Activo, PRO. Los porteños lo aceptaron. Basta de recetas políticas, bienvenidas las estrategias ejecutivas. Una empresa exitosa es una empresa que da ganancias, planifica para gastar menos y recaudar más, sigue lógicas de consumo, de imagen, de satisfacción del usuario, etc. Empresarios vs. Políticos. Empresas vs. Estado. La estrategia funcionó. Pero me queda una inquietud: Las empresas no contratan inútiles, entonces, ¿qué hacemos con los inútiles? Con esos que generan gastos y ningún ingreso, esos que el Estado debe proteger por ser ciudadanos argentinos y que las empresas prefieren alejar de sus planteles. ¿Qué hacemos? ¿Los echamos?

La diferencia entre Kristina y el segundo fue de 37.9%. Es más que sumar los votos del segundo, tercero y cuarto, que da 34,59%. Me alegra que estas diferencias no sean a favor de un país-empresa.

ROPA FRENTE A LA INVASION NARANJA.

2011-08-13T03:07:00.000-07:00

SIGUE (2011. Año electoral.) v +extras

2011-08-13T02:37:00.000-07:00

Desde la publicación anterior y de acá a 4 años más, tenemos Pro en la capital y a Macri como la figura de la oposición. Es lo que hay.

Mañana, domingo, son las primarias. La previa de la votación. El viernes fue el último día hábil antes de votar. Yo lo arranqué con una alarma a las 6:30AM. Dejé a la perra sin chances de pasear y encaré a un registro automotor en San Isidro. 7 y 10 estaba sólo en la puerta el lugar. Normalmente entro a trabajar a las 9AM. El día empezaba a ser más largo. 10:30hs. salgo del registro y voy a seguir trabajando. Clientes, problemas, escribanias ida y vuelta, banco, clientes, problemas. Anticipo que me voy a ir 2 horas o más antes del horario. Logro dejar de trabajar una hora después de lo normal. 13hs seguidas de laburo. 20:20hs, llego de vuelta a mi casa. 21hs. es el horario para la prueba de sonido suspensiva en el Zas. Pongo la alarma para desenchufar hasta las 21hs. Menos cuarto, me despierto y espero al Vj para llevarlo al lugar del show. Prueba de sonido de 22hs a 23:45hs. Espaco a una siesta en el auto y despierto sólo después de tarminada la primera banda y con los Falsos Conejos abriendo su show. No sé más de horas, salvo un 5AM en la sala bajando los equipos y un 6:52hs escribiendo esto. Voy a cumplir las 24hs activo.
En 2hs. debería estar asistiendo a una charla de administración en la sede central de mi trabajo. Por suerte ni bien volví de trabajar y antes de salir para el recital, envié un mensaje dispensándome para la mañana siguiente. Hubiese sido imposible y además las 3hs extra ya la había vivido ese mismo día.

El domingo se vota y tengo mi duda si hacerle una onda a la izquierda o directo K.

SIGUE (2011. Año electoral.) iv

2011-07-22T22:09:00.000-07:00

A una semana del ballotage porteño, la victoria del hijo de Franco Macri es inevitable. El 47 a 27 del primer domingo electoral fue fuerte. Errado estuve al pensar que la ciudad no estaba tan contenta con su jefe de gobierno. Casi uno de cada dos habitantes lo quiere cuatro años más. Casi uno de cada dos habitantes elije esta dirigencia pseudo empresarial que pifia como un inexperto monotributista. Plazas que se cercan para hacer estacionamientos antes de pensar que no se puede hacer un estacionamiento ahi, bicisendas que se colocan en tres días y tiene que sacarse en uno, parquimetros que se plantan antes de ser aprobados, nuevas policias con jefes que tienen que separar del cargo antes de comenzar. Si es un gobierno que sabe manejar la plata, es corrupto. Si es un gobieron que sabe planificar, es inútil. 47% de la población que quiere un gobierno del cual no puede definir su idea política. 47% de la población que parece apoyar al carnaval carioca y al cotillón. Lo que antes me parecía mezquino: votar por contraposición, hoy por hoy lo vivo como la única justificación lógica para estos porcentajes. Todavía no escuché a nadie decir un argumento a favor de la gestión PRO,y dudo que lo haga pasado el 31 de julio.

ROPA

2011-07-02T22:54:00.000-07:00

SIGUE (2011. Año electoral.) iii

2011-07-02T22:33:00.000-07:00

(no intenta ser un punto y aparte del anterior)

Estamos en Julio. En pocos días se vota jefe de gobierno porteño. El actual se candidatea para continuar, después de bajarse de las presidenciales. Digamos que le arrugó a Kristina e intenta mantenerse vivo desde la ciudad. Hoy nadie está contento con su trabajo, no cumplió con nada de la prometido. La lógica sería una mala elección, pero como sigue siendo opositor al gobierno nacional y muchos porteños se niegan a favorecer al kirshnerismo, fracaso electoral no es seguro. También Pino Solanas se bajo de la presidencial para ser jefe de gobierno, pero sus simpatizantes no logran hacer demasiada fuerza. Es un candidato pintoreso que día a día pierde credibilidad por su sistemática oposición a un gobierno con el que debería tener coincidencias. Radical seguro que va alguno, pero nada. Quien puede desbancar al ex-presidente de Boca es Filmus. Otra vez se enfrentan. Hoy con una identificación más fuerte con el proyecto nacional. Tal vez nadie vote a Filmus, sino a Kristina. Los opositores temen con una ciudad del mismo color que el ejecutivo nacional. Los que no se animan a declararse K también. Macri vs. Filmus. Sí a Kristina vs No a Kristina y No tanto Kristina. Yo creo que si el camino nacional está siendo favorable, hay que apostar todas las fichas al mismo color. Evitar la oposición por el sólo hecho de oponer. Sin medias tintas. Vamos con todo, no puede ser que la capital Argentina mire para otro lado.

(salud)

Por favor, quien piense que Macri hizo algo bien, que avise.

APACHE vol.1

2011-05-15T03:17:00.000-07:00

Hoy entré al fuerte. Anoche. De noche. Oscuras y con el auto y con el amigo Juan. Lo crucé de punta a punta, lo atravesé por donde hay que hacerlo. Siempre despacio. Vi la casa de Tevez con su mural de Carlitos. Vi los playones con la vagancia. Vi a Gendarmería. Juan entró a los gritos. Un poco cagarse en las patas, otro poco inconsciencia. Juan es un recusitado. Tiene cuarenta años y está limpio. Me hizo cruzar para un lado y después para otro. Nadie se acercó al auto. No saludó a nadie, sólo un par de puteadas al aire. Lo dejé del lado de afuera del fuerte, a una cuadra, en la calle que desemboca en General Paz. Me fui, lo dejé. Me prometió un asado en el fuerte y otro en fiorito. Espero que cumpla, será un placer.

uia! EH ENTENDI (vol 1)

2011-05-03T19:01:00.000-07:00

Para las mujeres es el culo.

3:33am IMPRONTA HORARIA.

2011-04-09T23:33:00.000-07:00

De la línea de la trilogía playera y Modelo Vivo.
Incorporando apuntes de VGesell ABRIL 2011
y fines de semana sucesivos en Capital Federal.

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Viviana y Paola.

El título lleva el nombre de las dos mujeres treintis. Turistas llegadas de Almagro, Capital Federal, el día en que están cerrando todos su temporada. Hay balnearios desmontados y los horarios de verano ya no corren. Este es un Villa Gesell autóctono. Donde se sabe lo que pasa con todas las mujeres trentis. Pero lo que suceda con Viviana y Paola poco va a importar en el transcurso del invierno turístico.
Las vi a ellas meterse al mar esta mañana y me vi a mi, siguiéndolas mientras hablaba por celular. Atraído hipnóticamente por lo que no era la bikini de su traje de baño negro, muy generoso a la vista de un distraído como yo. Cual bañero atento, las escolté durante cien metros. Ellas en el agua, yo en la orilla. Ya sé que Viviana está buenísima también aunque Paula me haya absorbido la mirada.
Ya había arrugado en encararlas dos veces más temprano. Las dos con un excelente chamuyo. Increscendo sostenido, redoble de apuesta. Ok. Hasta ahora vengo arrugando. Pero ya sé sus nombres, barrios, gusto por los animales. Entrada la tarde de sol peronista, me acerqué mientras mantenían una conversación con una señora de cincuentilargos. Yo elongaba y escuchaba. Sus nombres, su cariño por un perro solitario, el marido de una de las dos. Información para armar otro encare. Cuando ellas se alejaron quedó la señora y algo me dijo con su mirada. No sé qué. Por la noche no las volvía a ver, recién al otro día de playa. Esta vez me acerqué a las chicas con un porro de flores en la mano. Fuego no podía pedirles porque me habían visto fumar. Recurrí a una estrategia del Polonio. Porro por mate. El poder de mis flores recién cosechadas sería mi carta de presentación. Contundente. “Hola. Cómo va? Les cambio unas secas de flores por unos mates…qué dicen?” Respondieron metiendo en la misma frase: sanitas, sol, lagartos, tranquilas, te avisamos, gracias. Al rato partieron sin mirar atrás. Chau. Al día siguiente, las veo acostadas en los tamarindos, luego parece y caminar hacia mí sin mirarme. Yo avanzo para acortar caminos. Ellas miran hacia donde están sus lonas y bolsos. Yo ya estoy cerca. Pienso que reclamar el mate es una propuesta mala onda, y cuando estoy a distancia audible digo: “Ayer me quedé sin mate.” Gané dos sonrisas. Ahora me estaban por hablar. Esta vez se refirieron a un viejo que andaba por los tamarindos escondido y las miraba haciéndose una pajota. “Uno de remera rayada?” “Sí, ese” “La próxima llamo al nueve once”. Quiero defenderlo al viejo. Podría decir que yo también me toqué pensando en ellas, bueno, más que nada en Paola. No es buena idea porque tendría exponer una larga teoría para caer simpático y no desubicado. Levantan sus cosas y se van. Al disimular mi decepción con una mirada distraída encontré que la señora de bikini estuvo siguiendo toda la situación. Es tetona. Ancha por la edad. Rubia. Muy probablemente haya lucido una bella figura juvenil en su época de gloria. Ahora es testigo de mis intentos. Ve familiares a esos rechazos. Transporta mis movimientos a otra época y sonríe. Justo en ese momento cruzamos miradas. Ella sonriendo, yo curioso. En ese momento entendí la mirada del día anterior. Era un: vení acá. Reaccioné como si lo que acababa de entender fuera lo que estaba repitiéndose en ese instante. Ahora la señora me ocupa todo el plano de visión. Estoy en el terreno de la palabra. “Hola, usted fue como ellas?” “Soy. Te quedó de ese cigarrito?” “Claro” “Sentate”. “¿Qué pasa, no les interesa el intercambio con el hombre? Después de tanta charla interrumpida entre ambas”. “Todas queremos coger siempre. A veces los sistemas para ocultar esos deseos son más fuertes, pero no pueden serlo por mucho tiempo. Encarar a dos mujeres a la vez es doblemente difícil. Prefieren no competir a salir perdiendo en la competencia. Una mujer sola es otro tema.” “Vos decís que no tengo chances?” “No. Solo, no.” “¿Y con ayuda?” “Más chances, obviamente, casi infalible.” “Te copás?”. Me mira. “Y vos, te copás?”. La miro, me mira. Tiene el porro apagado en la mano con la que me habla. “Sí. Lo que quieras”. “Si te ayudo a cogerte una, vos después me cogés a mí”. “Trato hecho.” “¿Querés que te vaya pagando?” “Más tarde, sí.” Me vuelvo al departamento frente al mar. Las busco con la mirada. Nada. Hasta que veo pasar a la señora y le hago señas de que suba. Le abro. Mira mi desorden con una sonrisa. Pregunta por el baño. Pasa. Escucho la ducha. No sé si entrar o si me va a llamar. Espero. Pongo música desde la computadora. Abro la puerta del baño y la veo afuera de la ducha que permanece prendida. Ahora ella me hace señas para que también me bañe. Entro con bermuda y todo. Ella sale. Yo termino. Se acostó desnuda y tapada, levantó la persiana para apagar la luz. Me espera. Me tapo con ella. Baja su mano hasta rozarme la verga. Se entretiene con mis huevos mientras la va endureciendo y creciendo mi pija. Baja una mano húmeda para tocarme la cabeza desnuda. Suaves arrugas me acarician. Su piel es suave. Cuidada con cremas desde siempre. Me empieza a pajear. Me acuesta boca arriba. Me destapa, se destapa y me la empieza a chupar. No sé si tocarla o seguir falseando sin actuar. La dejo que haga. Está buenísimo como la chupa. Veo una cabeza rubia subiendo y abajando por mi chota. Pienso en Paola y enseguida vuelvo a la situación. No sé si quiere que acabe, o se está por exceder de bueno y le voy a llenar la boca. Pienso que es temprano y prefiero acabarle todo en la boca. Ella se da cuenta de mi plan y acelera la chupada. Me agarra las bolas con la otra mano e intenta deslizar un dedo hacia mi upite. Se lo permito. Sabrá lo que está haciendo y por hacer. Me está calentando mal. Se va a tragar toda mi leche. Por primera vez, le agarro la cabeza, la toco, la mantengo a una distancia prudente. No quiero que se aleje demasiado. Me va a hacer explotar. Ya. Uf! Toda adentro. La fue tragando de entrada. Ahora succiona como para sacar hasta la última gota. Hermosa. “Bueno, lindo. Me cobro sólo el cincuenta porciento por adelantado. El resto después del éxito con la piba. Se paró, se vistió y se fue.

®Gustavo Guaglianone 2011.

SIGUE (2011. Año electoral.) ii

2011-03-26T01:36:00.001-07:00

Pasan los días y me encuentro cada vez más K. Aunque no compartan todas las acciones del gobierno, se ven representados en el camino elegido. Muchos tienen la seguridad de la victoria electoral. No creen que una oposición sin nombres pueda desbancar al gobierno. Todos están apostando a seguir creciendo, a no cambiar de caballo. Están contentos que después del vacío representativo de 2001, hay una simpatía política con alguien. Puede ser que muchos K se aferren a distintos “logros” del gobierno. Algunos festejan que se hayan metido con los milicos. Otros por la ley de medios. Otros por el matrimonio igualitario. O por la asignación universal por hijo. O por la política exterior. O la jubilación de las amas de casa. O por enfrentar a Clarín. O por cancelar con el FMI. O por los derechos humanos. O por otra razón. La mayoría se apoya en una mejora general y no individual. Más allá de los amigotes del poder que siempre se benefician, el resto apuesta a un resurgir conjunto.
En años y años de elecciones, es la primera vez que siento que parte de la gente vota por convencimiento y no por descarte. Otros votan por oposición sin saber a quién y menos qué idea votan. Saben lo que no quieren. No quieren este gobierno. Curiosamente gran parte de este electorado tiene un buen pasar. Mejor que muchos de los que están con los K. Muchos tienen miedo de algo. No saben de qué pero temen y prefieren la dureza de la derecha. Conservadores de lo que tienen hasta ahora.

MAXIMA DE LA CONDUCCION parte 1

2011-03-15T19:49:00.000-07:00

Todos los lugares para estacionar son más grandes de lo que parecen.
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Los lugares chicos son menos que los lugares ocupados/ables.

2011. Año electoral.

2011-03-08T08:49:00.000-08:00

Tres o cuatro veces por semana alguien me habla de política. No es siempre el mismo. Muchos se repiten y muchos otros se renuevan. De lunes a viernes paso diez horas diarias en el trabajo, ahí ya tengo compañeros, jefes y subordinados que pueden sacar el tema. Hay clientes que hacen comentarios al pasar. Casi no viajo en taxi, por ende me estoy perdiendo la visión tachera del asunto. Cuando no trabajo por un sueldo, trabajo para mi banda de rock. Ensayos, reuniones, recitales, difusión, giras. El ambiente es muy diferente al de mi trabajo diurno y también sale el tema político. Ahí ya tengo dos mundos separados al nacer. Con la familia intercambio opiniones. Es un tercer grupo pero tiene semejanzas con el primero. En cuanto a otros amigos, la mayoría podría sumarse al segundo grupo. Novia no tengo.
Trabajar en un concesionario de autos de alta gama y ser rockero-escritor-saxofonista, artista; son actividades opuestas. Se pueden hacer ambas, no cabe duda, pero el significado social de cada una no deja de ser antagónico. De ahí que en cada uno de estos mundos recaiga una de las dos opciones electorales vigentes. Estar en contra de la continuidad K o estar a favor del triunfo de Kristina. La primera todavía no tiene candidato, pero es una opción electoral, no importa a quién lleguen a votar, lo importante es votar a otro. Creo que hasta el momento nadie me dio un apellido en ese grupo. Valga la obvia aclaración, la gente que me rodea cuando estoy en el concesionario forma parte de ese grupo: Los opositores. La banda y mis amistades prefieren el modelo que está gobernando. Todos sabemos que no hay santos en el gobierno y que la corrupción es y será parte de la política argentina y mundial. Así que no sorprende cuando la oposición se justifica a sí misma con esos aspectos del oficialismo. “Más corruptos que Menem”, dicen los que con el tiempo llegaron a aceptar que Menem era un chorro y que parte de la responsabilidad de la crisis fue de su gestión. Esos mismos todavía no dedujeron que Menem y la política neo liberal alineada a lo que pidan los mercados internacionales, son lo mismo. No importó quién haya sido presidente en los noventa, ese camino estaba marcado. Por lo tanto, la figura de El Carlos pierde fuerza para sus seguidores, e inclusive se transforma en un actor pintoresco para sus detractores. Menem representó y vivió el sueño del argentino medio, ventajita y mujeriego. Deseoso de cumplir los sueños trillados de la Ferrari, Madonna, de la pista de aterrizaje en tu casa, la farándula, el deporte cholulo. Sin más sentido de la patria que el de una camiseta de fútbol. El presente a cuenta del futuro, y si se hace cargo otro de pagar, mejor. Este personaje simuló que la Argentina podía hacer pie en las normas dictadas por las potencias económicas y mear en el jacuzzi del poder. Entendimos, algunos, pero lo sentimos todos, que esas deudas se pagan. Las empresas italianas, españolas, francesas, nos encandilaron hasta que decidieron irse del pozo que se había secado. No se dieron vuelta para dejarnos un bidón. Ahora andan ocupados en otras fuentes y en su propia sequía. Así desembarcaron unos saqueadores de menos glamour. Una segunda o tercera línea compuesta por mexicanos, chilenos, chinos y coreanos dispuestos de recoger de las sobras del banquete, mientras el argentino que la había pasado mal en el gobierno de Menem paría hijos con vocación de paco, y el que estuvo tirando papel picado en la fiesta menemista intentaba levantarse de la resaca más grande de su vida. Sin olvidarnos de los que en todos los gobiernos se encargaron de negociar con el invasor de turno. Ellos están cómodos cuando la clase media levanta un poco la cabeza y así llaman la atención de los marginados y su violencia existencial de no tener para comer. Robar celulares no es entrenamiento para expropiar herencias.
Para algunos, la recuperación de los últimos años se vive desde la bronca de quien no puede disimular su tropiezo en público. No hubo aciertos K. Ellos merecen estar mejor por lo que valen y no como consecuencia de la acción en conjunto. Se sacrifican para cuidar el medio ambiente de un barrio privado. Son oposición porque los medios aseguran que no está todo bien. Hay seres pensantes e inteligentes en este grupo. Egoístas de familia…

(INSERT COIN)

REMEMBER IMAGENES

2011-03-08T03:29:00.000-08:00

FOTOS: GSTV
MUSICA: SUSPENSIVOS INFLAMABLES
TEMA: MEDIMIKEME (SPACE MIX)

ENTRADA DIRECTA 03

2011-03-08T01:53:00.000-08:00

Buenos, nos vamos a politizar un toque en esta entrada.
Año de elecciones K sí o K no. Mi posición es clara, voy abiertamente por la continuidad K. En los mundos en los que me muevo convivo con las dos posturas. Están bien marcadas. En el trabajo son anti K. Entre mis amigos hay mayoría de K. Hasta ahora no encontré un anti K que tuviera claro a quién votar, todos saben que van en contra del oficialismo. "Cómo están robando" dicen. Casi todos éstos extrañan la convertibilidad menemista. Gracias a Dios son pocos los que se animan pedir su vuelta, y varios entienden que la crisis fue culpa de esos "50pesos que muchos teníamos en los bolsillos en los noventa", pero igual suponen que el Kirschnerismo es más corrupto y menos elegante. La imagen de centro derecha de menem era más amigable, el libre mercado y las privatizaciones fueron vistos como logros.
Bueno, yo simpatizo con la "izquierda", la no-yanquización. No veo a EEUU como un modelo ni como un padre. Tampoco a Europa. Me siento mucho más parecido a un brasilero, uruguayo, venezolano, latinoamericano. Digo, todos nosotros sufrimos la colonización desde que se creó esa palabra. Siempre nuestros caminos respondieron a intereses de gente que no vive en nuestra tierra. Gente que viene a elegir lo que se quiere llevar y se lo lleva, dejándonos la tarea de prepararles la próxima valija. ¿Cuando fuimos a Europa a traernos algo? ¿Cuando le dijimos a los yanquis qué debían hacer? Latinoamérica no es pareja. Brasil es el más fuerte. Argentina es el más europeizado, al menos su capital. Bolivia el más autóctono. Chile y Colombia los más hipnotizados. Los argentinos no somos un buen ejemplo de unión latinoamericana. Es obvio que despertamos sospechas. Los brasileros lograron lo que lograron por ser separatistas por idioma. Y el resto de los países seguramente tiene deudas pendientes entre sí. Una salida al mar, una venta de armas, una frontera peligrosa, etc.

(sigue)

(o no sigue? hay alguien leyendo ahí, dé señales)

ENTRADA DIRECTA 02

2011-02-18T22:55:00.000-08:00

Un amigo de una amigo me dijo que por más que buscara minas solteras, siempre termina levantandose comprometidas. A lo que le dije: sos un competitivo de mierda. Y me respondió: a vos todavía no te jugué!.

ENTRADA DIRECTA 01

2011-02-18T22:53:00.000-08:00

Para qué sirve un blog que no lee nadie?
Para que cuando uno menos quiera que lo lean, alguien lo haga.

ENTRADA DIRECTA (REGLAMENTO)

2011-02-18T22:48:00.000-08:00

1.-Escribir directamente en el cuadrado este del blog.
2.-No releer.
3.-Publicar si o si.
4.-Imposible arrepentirse.
5.-No hacerse cargo del estado en que fue escrita.
6.-No corregir nada después de publicar.
7.-No importan los errores.
8.-Promover los comentarios que sigan estas reglas.
9.-Publicar entrada.

I'M AN OPEN DOOR!!!

2011-01-23T12:25:00.000-08:00

La venenosa belleza de enamorarse de lo imposible.

Data Superflua. 1 de Más.

2011-01-10T22:24:00.000-08:00

"Durante la noche del 10 de enero y la madrugada del 11, Google Earth estuvo sacando fotos para actualizar la zona. Una noche con muchas fotos. Muchas." -The nouvelle observatory. 11/01/11.

REVELACIONES INUTILES - 3 DE MUCHAS

2011-01-03T19:59:00.000-08:00

"Te esperé lo que tarda en vaciarse un envase descartable de Ketchup. Éso que yo soy del club de la mayonesa. Ahora, querida, ahora quedate con el otro". -Elton Boston says.

REVELACIONES INUTILES - 2 DE MUCHAS

2011-01-03T16:28:00.000-08:00

“Los cocineros arruinaron todo.” –dijo Ben Horne en Twin Peaks, mordiendo una zanahoria cruda que sacó del bolsillo interno del saco. “Con sus combinaciones nos hicieron olvidar del placer que causa comer un alimento en su estado natural” – siguió el empresario. “y la importancia del equilibrio de sus propiedades para nuestro cuerpo”.

REVELACIONES INUTILES - 1 DE MUCHAS

2011-01-02T11:01:00.000-08:00

"La escritura y la pizza, no existen sin musa".

2010

2010-12-19T16:55:00.001-08:00

Siempre es tiempo de empezar el año.

HACE 9 AÑOS...

2010-12-19T06:56:00.000-08:00

Nació mi ahijado,
nació SUSPENSIVOS INFLAMABLES,
Se fue parte del país al carajo.

FELIZ CUMPLEAÑOS!!!

Sin título 01

2009-07-01T21:25:00.000-07:00

Gracias a ______, las explicaciones nunca opacarán a lo inexplicable.

PENSAMIENTOS ELECTORALES 01

2009-06-24T09:30:00.000-07:00

Yo en diciembre de 2001, salí a la calle a gritar: “Que se vayan todos!!!”. Agarré mi cámara de fotos para documentar lo que estaba pasando. Siete años y medio después, tengo que votar como mis representantes, a esos mismos a los que grité. Al final, nunca se fueron. Aparecieron nuevos políticos, pero ya ocupaban sillones de poder antes de 2001. Sus empresas convivieron, negociaron y se beneficiaron con todos los gobiernos responsables de las crisis argentinas. El “Que se vayan todos!!!” también los incluía a ellos, a los bancos y a los medios de comunicación. Estos tampoco se fueron.
Yo viví aquellos días de movilización espontánea con la alegría de ser parte de la voluntad del pueblo.
Esa alegría se desvaneció cuando entendí que sólo estaba representado a una parte del pueblo. La parte que se sintió afectada. Una pequeña parte al lado de la mayoría que no protestó. Esa mayoría dañada desde mucho tiempo antes, y que no tiene herramientas, ni energía para manifestarse. A esa mayoría le teme gran parte de quienes salieron a la calle esa noche del 19 de diciembre. Le temen porque sus necesidades son más urgentes y lo eran mientras ellos disfrutaban de los noventa. Ese miedo es el mismo que los encerró en barrios privados, ni bien llegó la estabilidad. El mismo que prioriza la promesa de seguridad por sobre las soluciones. Es triste, pero parece que el único sentimiento que perdura de aquellos auto-convocados, es el egoísmo.

TUYO, MIO.

2009-05-20T22:38:00.000-07:00

Un lunes después de las once de la noche, las bebidas alcohólicas se compran en los almacénkioscos correspondientes a cada barrio. Los deliveries, fuera del fin de semana, no trabajan o tienen precios más condicionantes que los controles de alcoholemia. Cuanto más te alejas del centro de Buenos Aires, más tenés que moverte por el alcohol. Como “ir a tomar algo a algún lado” es una práctica en desuso, surgen los voluntarios para salir en búsqueda de las cervezas, los vinos, o lo que requiera la noche. Por lo general, son dos personas más envases, y en el mejor de los casos, una de ellas con auto.
Así fue. Julián y Sergio salieron en el auto del primero. Un tour de doce cuadras en total que a la noche parece mucho. No hay tiempo para hablar, más allá de: -“Doblá en esta.” o “Faltan tres cuadras más”. La idea es comprar y volver rápido a la charla que sigue en la casa.
-“Che, ¿pusieron guita todos?” –pregunta Julián mientras frena para pasar un lomo de burro.
-“Me parece que no. Tengo sólo diez pé.” –responde Sergio y deja escapar un flato silencioso que no tarda en oler, pero antes de hacerse cargo escucha uno ruidoso de parte del conductor.
-“¡Fah! ¡Qué lindo!” –exclama Julián- “Estoy en todo mi derecho, es mi auto, sentí”-dice mientras larga el volante para mover las manos como quien intenta sentir el aroma de una salsa en plena cocción. –“¡Qué bouquet, papá!”.
Sergio no se queja, no aclara, ni atina a bajar la ventanilla, sabe que el olor que inundó el auto es de su autoría. Al llegar a destino baja del auto diciendo: -“Dejá, voy yo. Dejo que te lo fumes solo, sucio.” – y ríe.

® Gustavo Guaglianone - Mayo 2009.

POELITICA

2009-03-19T15:38:00.000-07:00

Por la misma plata por la que te matan,
es por la que dejamos morir. No equivoquemos la marcha.

DEFINICIONES AL PIE (2)

2009-01-17T08:05:00.000-08:00

PUNTADA SIN HILO, ES PIERCING.

POESIA ERRATICA 01

2008-09-28T01:38:00.000-07:00

Siempre un títere domina,
algún perón con vaselina.
Su bigote está en la esquina.
Y por los medios maquillado
va boqueando su soldado.

DEFINICIONES AL PIE 01

2008-09-22T07:48:00.000-07:00

Yo sólo vendo ideas para solventar mis experiencias.

PENSAMIENTOS FLASH 01

2008-09-07T17:35:00.000-07:00

La única indicación que leo viene en los paquetes de fideos. De todas maneras, termino probando la pasta tres veces antes de decidir el punto de cocción.

PENSAMIENTOS RECORTADOS 01

2008-08-26T00:20:00.000-07:00

Escribir sobre la verdad es algo que, de lograrlo, se puede hacer sólo una vez. Esa verdad es sí o sí sobre uno mismo. Nada puede acercársele a la verdad como para retratarla al menos que uno ya estuviera ahí mismo: lo autobiográfico. ¿Qué es lo que hace de esa verdad algo importante para los demás? El simple hecho de que hay más gente pendiente de la verdad de otros que la propia. Al regocijo de ser espectador, se le antepone el miedo a actuar de uno mismo…(…)…Nadie que estuviera en control de su propia verdad podría matar a otro. Nadie hoy, ya que las posibilidades de solucionar el hambre siempre son más que las razones para matar…(sigue)…

(c)GSTV-2008

Pensamientos Más Largos 01

2008-08-16T00:44:00.000-07:00

Lo malo de creerme una persona que escribe bastante bien es saber (comprobado científicamente) que soy un mal lector. Soy peor por cantidad que por calidad. Aunque mi calidad de lectura supere el promedio, mi cantidad de lectura efectiva está muy cerca de los niveles alarmantes del promedio actual. Sin embargo, hay un libro en particular que me empeño, no sólo en no leer, sino en contradecirlo cada vez que tengo chance. El Gran Libro de la Vida. Ese fakin libro que muchas veces me hubiera hecho “ahorrar” (en su más amplio sentido), y aunque lo sepa sus bondades por terceros, prefiero el sonido hueco de mi mismísima cabeza.
El capítulo “Mujeres y sus cómos”, en particular, me está volviendo en los últimos tiempos (ver: Pensamientos Cortos 01). Hoy, un viernes a la noche, podría haber recurrido a la parte en la que habla de la cantidad de tiempo prudencial que debería pasar entre cita y cita. Si hoy hubiera hecho caso a las páginas esas, mi plan hubiera sido otro, más extenso probablemente. No obstante lo cual, aprendí por mi cuenta acerca de “pisteros” vs. “pudientes”. Siempre miré a los Fiat pisteados como una pérdida irreversible de guita. Chabones que clase media para abajo gastando una fortuna en mejorar un auto de mierda que nació para ser un auto de mierda. Este viernes, estuve dos veces, en dos momentos distintos, manejando un sedán yanki-brazuka-familiar-remiseril prestado. Las dos veces me encontré en el semáforo que divide Av. Del Libertador con una vía rápida, cerca de retiro. La primera vez, tuve a mi izquierda un ACDI Q7. Una máquina infernal que se puso a 170km/h en 50 metros, mientras que mi boca no terminaba de cerrar. La segunda vez me encontré sólo en el semáforo, pero igual no llegué a los 170km/h antes de tener que doblar a la derecha en el segundo atajo. Con piso mojado y sin ABS ni ninguna otra de esos combos de letras muy caras, no pude ir tan rápido. Al entrar en Figueroa Alcorta, otro Audi, esta vez sedán-familiero-alemán, se me puso a la par. Arranco notoriamente más rápido que yo, pero el tráfico me lo regaló en menos de dos cuadras. De ahí en más, él se transformó en un piloto responsable y yo quedé como un pelotudo peligroso. Un pelotudo peligroso como el “ricachón” de aquella cuatro por cuatro de la mañana que alcanzó los 170km/h. Click! Entendí a los pisteros y a todos sus Fiat Europa, Uno, 147, VW Gol, Corsitas, etc. Ellos no pueden/quieren llegar a pagar un auto de fábrica que llegue a 170km/h en 50 metros, doble como tiene que hacerlo a esa velocidad, y frene de ser necesario por un imprevisto. Por más que lleguen a comprar un auto de esa misma marca, será el básico, y siempre habrán algún V8 edición limitada amarillo, mucho más rápido y seguro.
¿No deberíamos estatizar la salud de la población y ponerle ABS a todos los autos argentinos?
¡Mamá!, ¿en qué página de El Gran Libro de la Vida busco? ¡Pá! ¿Escuchaste?

2008-08 Viernes16
Gustavo Guaglianone ©
GSTV

HIP HOP VEJETE

2008-08-11T00:12:00.000-07:00

YO SOY MEDIOEVO
¿QUE MAS NECESITO SABER?
LA LUCHA SE EXTIENDE EN SU CUERO.
ESA PIEL NO PIENSA CEDER.
NO HAY BOTOX QUE MATE SU FUERZA
NI LA COCA QUE CRECE A SUS PIES.

BANCAME UNA BOLA, EVO.
EVITA LOS CORTES, UNO POR VEZ.
MI RUTA HACIA ESE VENENO
BUSCA EL ANTIDOPO EN EL.
SI YO SOBREVIVO A SU MUERTE.
MI CUERO LUCHARA TAMBIEN.

VAMOS VOLA VAMOS VOLA VAMOS VOLA
(REPITE HASTA EL FINAL).

(C)GSTV

Te anzuelo (Expantapájaros)

2008-07-23T02:15:00.000-07:00

TE ANZUELO

NO MAMES (no me hables)
ESTOY PENSANDO EN CERO
NO ME VES (no me hables)
ESTOY PRENDIENDO EL FUEGO

YA NO MAMES (no me hables)
NINGUNO ES MAS SINCERO
YA NO ME VES (no me hables)
APRENDIENDO EL JUEGO.

GUSANO (estoy pensando en cero)
MI SUELO (estoy prendiendo el fuego)
QUE PESCO (ninguno es más sincero)
TE ENCIERRO (aprendiendo el juego).

TE ANZUELO / TE ANZUELO

NO FLASHEES (no me hables)
ESTAS DENTRO DEL CERO
NO BUSQUES (no me hables)
ME ACERCO CUANDO LLEGO

NO ME PERDES (no me hables)
ENCUENTRO TU AGUJERO
NO ME BUSQUES (no me hables)
VAS CERCANDO EL MIEDO

MUNDANO (estás dentro del cero)
MI SUEÑO (me acerco cuando llego)
DESPIERTO (encuentro tu agujero)
TE ENTIERRO (voy cercando el miedo).

TE ANZUELO / TE ANZUELO
FINJO CAZAR Y TE ANZUELO
PLANEO TUS MARES, TE ANZUELO.

(c) Gstv (+Nico+Mattius)

Pensamientos Cortos 02

2008-06-29T23:23:00.000-07:00

Proporcionalmente, existieron y existirán más zurdos geniales que diestros geniales. Esto es y será otra prueba de que el mundo esta dominado por una fuerza de derecha, y que moverse en sentido contrario fomenta la brillantez. GSTV (c) Zurdo de nacimiento.

Pensamientos Cortos 01

2008-06-26T04:10:00.000-07:00

Lo más terrible de darse cuenta que uno tiene un problema de timing con las mujeres es que su solución es, inevitablemente, el próximo problema.

MODELO VIVO.

2008-06-19T00:32:00.000-07:00

Mi ex me invitó a hacer de modelo en una clase de “chupada de pija”. La clase la pidió su nuevo grupo de amigas, siete minas entre 27 y 37 años. Su idea era hacerlo con un consolador, pero la convencí. No importa que obtendrá a cambio. La cuestión es que el sábado que viene tengo que estar media hora antes de la clase magistral, y tengo que procurarme una capucha efectiva. No verlas y que no me vean; fue el trato. Está bien.
Nada importante puede pasar en estos días. Nada puede motivarme, ni distraerme. Cada vez que me descubro pensando en algo, es en el sábado. ¿Cómo me voy a vestir? ¿Qué calzoncillo? ¿Me afeito ahí? ¿Me meto un Viagra? ¿Voy fumado? ¿Voy duro? Cero alcohol, pero voy a necesitar algo que me retrace. ¿Me toco en la semana? ¿Me toco media hora antes de ir? ¿Se lo cuento a alguien? ¿Me lo van a quemar? ¿Se me va a parar? ¿Estarán buenas? ¿Todas gordas? Pibes colados, no por Dios. ¿Alguna medio bruta? ¿La vuelvo a llamar o puede arrepentirse? ¿Es sábado? ¿Voy yendo?
Salgo de mi casa con la capucha en el bolsillo, un faso de flores bien gordo, un rescate de merca del miércoles, un gel íntimo saborizado que compré ayer, mi celular con cámara por si puedo, y un embale tremendo. Anoche me afeité el ochenta por ciento de los pendejos. Escuché que muchas minas lo piden, y dicen que hace parecer la chota más grande. Me olvidé del Viagra y no sé de dónde mierda sacarlo a esta hora. Bueno, voy.
Hace quince minutos que espero que sea media hora antes. Toco el timbre. Baja mi ex, y me sube corriendo a su departamento. No es grande, pero lo suficiente como para encerrarme en un cuarto. La guacha lo había ambientado para la ocasión. La semana pasada no estaban todas esas velas, ni la cama contra la pared del fondo, ni la compu contra un costado. Hoy el equipo de música también está en el cuarto. Sonaba Soda Stereo y ya lo cambié. Ahora suena un compact medio raro de John Zorn, uno de música para películas. Es tranquilo, hipnotizante. La semana pasaba me di cuenta que al terminar la convivencia, hace 4 años ya, me había dejado este cd. Miro a mi alrededor y por más que trato de encontrar otro tesoro, nada me saca los nervios. Si soy ansioso como dicen, esta vez tengo mis razones.
Timbre. Sin decirme nada, mi ex baja a abrir. Yo ya recibí las órdenes. Nada de salir del cuarto y nada de hablar antes de la clase. Durante la clase, sólo responder las preguntas autorizadas por la profe. Prohibido meter mano. Celular apagado. Bañadito, perfumado y a esperar que termine la “introducción a la chupada de pija”, que se está por llevar a cabo en el living contiguo.
Debo admitir que hasta hoy nadie me tiró la goma como ella. Ni las trolas se le acercaron. A la turra le encanta y lo sabe. Lo disfruta y te lo demuestra. Toca cosas que ni en la mejor de mis pajas adolescentes se me ocurrió tocar. Es obvio que usa la lengua y los labios, pero también juega con los dientes y las uñas. Te pone al borde del sufrimiento, la hija de puta. La primera vez flashié mal, pero en lugar de un grito de dolor, me sacó uno de placer. Nunca llegó a lastimarme, pero me hizo pensar en mi desconocido potencial sadomasoquista. Ahora que lo pienso, espero que deje estos secretos para el final de la clase, no sea cosa que las novatas me la hagan mierda. Si bien teníamos unos garches grandiosos, de horas y horas, no coje tan bien como la chupa. Todos estos años, extrañe esos ojos redondos mirándome fijo, mientras subía y bajaba por mi chota. Para hacerla completa le faltó despertarme con una mamada, pero bueno, después de la clase de hoy no voy a poder pedir nada más.
Pasos, voces y las llaves. Me dijo que iban a ser entre cinco y siete contándola a ella. No me doy cuenta. Abren botellas. Al toque huelo un faso paraguayo tribunero. Se escucha un: “No, gracias”. Y un: “venga, tía”. Una, ya tiene voz de gorda. La otra me encantó, algo entre FM y la mina que da la hora por teléfono, con toque gallego impostado. Ríen. Mueven sillas. Yo paso de estar al palo a tenerla muerta y fría. Ahora está muerta y fría.
Arrancó la teoría. La música, que tengo ordenado no bajar, no me deja escuchar bien. Rescato frases en los baches entre tema y tema. Escucho: “así de grande”, “¿nunca tragaste?”, “¿salada?”, “es importante coordinar boca y manos”, “un buche de agua caliente”, “entre mate y mate”, “¿más cerveza?”, “¿vino?”, “¿lo conocemos?”, “no las va a poder ver”, “toda de una”, “Martín me tiene podrido”, “el dibujo es bastante claro”, “Así, ¿ves?”, “dan ganas de morderlo”, “¿estuviste con un judío?”, “sí, a mi también”, “mi viejo”. Van dos celulares que suenan y nadie los atiende. Parece estar todo bajo control. Yo siento el mismo frío que en la revisación para la colimba.
Hace rato que estoy tirado en la cama con la capucha semi puesta y una bata blanca de toalla que me queda chica. Se abre y cierra la puerta rápido y entra mi ex. Me hace un gesto para que no hable y me coloca bien la capucha. La oscuridad me da más frío. Antes de irse, me la toca. Me sobresalto, me templo un poco. La escucho reirse mientras se aleja. Loca de mierda.
Pasan unos cinco minutos hasta que empieza la práctica.
“A él lo vamos a llamar: Consoleitor.”-dice mi ex “No las puede ver, pero ustedes se tienen que hacer sentir. Bueno, cada una va a tener treinta segundos para chupársela free-style. Después voy yo y ustedes miran”.
Estoy tratando de evitar que se me pare con sólo imaginar lo que viene. Lo logro. Lo logro. Llegó la primera. Me abre la bata. Yo estoy sentado a los pies de la cama. La siento agacharse. Deben estar todas vestidas, eso siempre me calentó.
“Parémonos acá, así vemos todas.”
La chica está nerviosa. Me la acaba de chocar contra sus dientes. Sin dolor, de lleno a las paletas. La está agarrando bien de abajo. Bien. Se mueve más rápido que mi erección.
“Tiempo”.
Me dejó de garpe.
“Siguiente”.
Tiene las manos heladas. No mueve la lengua. La anterior, tampoco. Pero va más lento. Tose. Paró, se debe estar sacando un pelo de la boca. Vuelve. Me agarra las bolas. La tiene toda adentro. Vuelve a toser.
“Treinta, siguiente”.
Sin las manos. Me aprieta la cabeza con los labios. La lengua da golpecitos. Esta va mejor. Estoy al re palo. No uses las manos, nena, porque acabo.
“Treinta, siguiente.”
Nada.
“Dale vos. Sí”.
Manos grandes. ¿No será un traba? Se me empieza a aflojar.
“Ay…se le está bajando” -escucho la voz de gallega trucha. Recupero vigor. Esta coordina las manos y la boca. Bien ahí.
“Listo, siguiente.”
Me agarra la mano y me hace parar. Tiene manos chicas y piel suave. Me agarra del culo con las dos manos y empieza. No mueve la cabeza, me mueve a mí. Si no fuese por los intervalos y la curiosidad, ya hubiese acabado.
“Tiempo, siguiente.”
Bien, nena. Esta es puro lengua. Empezó por las bolas y recorrió todo hasta la cabeza. Para mi gusto me está apretando de más. Larga un suspiro. Qué chanta. Nunca entendí a las chicas que suspiran mientras la chupan. Suena a actuación complaciente.
“Treinta, voy yo.”
¿Para qué? Arrancó con todo y yo no aguanto más. Me está bordeando el nacimiento del glande con sus dientes, y tiene un dedo peligrosamente cerca de mi culo.
“¿Te gusta?”- me pregunta.
Mi respuesta fue una terrible acabada, directo a la campanita. Noto que la sorprendí porque se tira un poco hacia atrás. Igual, no deja de succionar todo hasta dejarme limpito.
“Bueno, chicas, pensé que me iba a durar más…pero bue…mmm…rica como siempre.” –la imagino con la boca abierta y sacando la lengua para mostrar que se tragó todo, eso siempre me lo hacía- “Ahora que Consoleitor ya acabó, le vamos a dar unos minutos y volvemos…esta vez va a durar más, lo conozco.”
Tengo unas ganas de sacarme la capucha y verle la cara a las chupadoras. Material de archivo, digamos. Suele venir la sequía después de semejante bonanza. Hay que estar preparado para eso.
“¿Cuál te calentó más?”-otra vez hacia mi.
“Vos”- digo y me arrepiento de la respuesta boluda.
“Ya sé…¿cuál de las chicas? Fueron seis, decí un número.
“La que me hizo parar. No sé que número era”.
“Muy bien, número cinco. Sigamos.”-hacia mi- “Acostate y sacate la bata. Sólo la batita, lindo.”
Quede boca arriba con la sensación de que las chicas estaban muy cerca. Una a una siento con van hundiendo el colchón. La voz de mi ex todavía permanece de pie.
“Vamos desde arriba.”-acercándose. –“No acabes de toque, nene”- al oído.
Concentración. Concentración. Seguro que ahora la turra va a hacer lo imposible para que acabe. Siempre quieren lo contrario que te piden. Empecé a sentir sus manos desde mi rodilla. Suben. Suben hacia mi verga. Van por la parte interna de los muslos. Apenas se apoyan, pero dejan marcado su recorrido. Las dos manos avanzan coordinadas. Llegan las dos en la ingle. Nadie habla. Los dedos rozan los mis afeitadas bolas. No puedo evitarlo y suspiro. De golpe los dedos se retiran y vuelven húmedos. Esa humedad caliente pinta mis huevos. Ahora agarra la base de mi pija con fuerza. Sangre coagulada. Sangre coagulada.
-“Presten atención.”
Primero la lengua toca la punta del glande que enseguida desaparece dentro de su boca. Se mueve rotando hacia ambos lados. Se la mete casi toda en la boca antes de salir de golpe. Imagino mi verga brillante, erguida y entregada. No termino de imaginarlo que ya está jugando con sus uñas. Lo bueno es que nunca voy a acabar así. El juego al límite de las uñas te pone como loco, pero ese riesgo es el que te mantiene contenido, y se te frunce el orto a más no poder.
-“Vení vos primero”. ¡Dios! –“Empezá por acá”
Tengo tres manos tocándome. Mi ex sigue con las uñas e imagino que la número uno es la que me está masajeando las bolas. Las uñas paran. Siento un frío por un instante. Ahora tengo a la número uno prendida a punta de la chota. ¡Mamá! ¡Qué rápido que aprenden! Debe ser por lo competitivas que son las minas. Ya la tiene toda adentro. Hermosa. Uia! Empieza a improvisar. ¡El culo no! No puedo evitar una reacción que corta el clima.
-“Siguiente”.
¿Por qué no las mandás de a dos, che? Otra vez arrancamos con la punta, la rotación, y yo no voy a aguantar mucho más. Las manos en las bolas, más giro de cabeza y toda tuya, nena, ni sé quién sos.
-“Tenés que tragar, ya lo hablamos.” –su voz tapó mi intento de grito. “Así, así…muy bien, a ver…bien. Ahora vamos a volver al otro cuarto y seguimos con un consolador de verdad. Y ya saben que nadie se puede resistir a una buena chupada. Vamos”.
Estoy solo en el cuarto otra vez. Sigo al palo. Me saco la capucha. No veo restos de acción. ¿Qué mierda hago? Para un tercero van a tener que esperar un rato, y no aseguro nada. Me fumo medio pucho y después un porro del rico. ¿En qué me metí? ¿Cuáles serán las letras chicas de este paraíso? ¿Están hablando de mi? Sí, seguro. Me estiro a lo ancho de la cama. Si vienen los novios son una banda, desastre. El porro me cortó el hambre. Prendo la compu. Busco el Messenger. Usuario. Contraseña. Conectado. Pin! Se abre una ventana con smile fiestero. Es Caro, una pendeja que me está quemando la cabeza pero todavía no entregó. “Hola”-le escribo- “todok?”. Miro la lista de conectados y no veo a ninguno de los pibes. Caro contesta: “Sí. Mi novio está de viaje. ¿querés ver un dvd a casa?”. “Sí, termino un partido de truco y voy.” Después de tanta chupada de pija, necesito un beso, algo. Miro la ventana por la que entramos la vez nos habíamos olvidado la llave. Me visto y salto al patio interno del edificio. Ahora tengo que esperar que algún vecino salga. Aparece uno con trayendo bolsas de basura. Perfecto. Estoy afuera. Paro un taxi. Es una mina. Le estoy por dar la dirección de Caro pero no, la hago encarar para Belgrano. Prendo el celular y escribo un sms buscando a los pibes. Antes de hacer tres cuadras ya tengo destino. Me pongo los auriculares para evitar cualquier conversación con la tachera, mientras miro sin hacer foco por la ventanilla. Se me escapa una risa al mismo tiempo que me pregunto: “-¿Me estaré haciendo gay?”

GSTV © Mayo/Junio 2008

Villa Suspensiva Villa Inflamables

2008-06-15T18:51:00.000-07:00

CRONIKA EN LA BOCA

2008-03-31T01:30:00.000-07:00

No hay mejor momento para escribir una crónica que antes de irse a dormir. No porque los hechos estén más frescos, todo lo contrario, porque están más calientes. Sin duda alguna, la de ayer fue la fiesta del año, hasta hoy, y hasta la próxima vez que Kumbia Queers y Suspensivos Inflamables vuelvan a juntas sus mágias consecutivamente arriba de un escenario. Dicho por terceros desinteresados, las dos bandas del momento, hicieron en La Boca una fiesta inolvidable. Una fiesta que arrancó mucho antes de que se diera puerta. Una fiesta que se vivió desde el armado (literamente hablando) del escenario. 5pm partió el flete suspensivo cargado de ilusiones. 8am volvió el flete suspensivo cargado de ilusionistas.
1am empezó el show suspensivo. 3am empezó el show de las Kumbia Queers. El primero encendió la llama, el segundo la avivó. 2 shows largos, 2 show sin apuros, 2 shows para vivir desde el público como un superclásico desde el palco oficial (sin Macris, sólo con Diegos). Los públicos se juntaron y bailaron y cantaron y pidieron más. Todos quedaron en llamas, listos para la mega Dj Guagüis & company. Felicitaciones Srtas. Kumbia por su súper show a todo baile. Felicitaciones a toda la gente que bailó con Suspensivos Inflamables, porque vieron un espectáculo que a nosotros nos hubiera encantado ver desde abajo.
Gracias a todos, gracias a Mary por su inmenso galpón y calor, y por permitirnos abrir ese hueco en la noche de Buenos Aires, lejos de las cacerolas, los rurales, los macris, los cristina, los cobanis, la mala onda y todo aquello que parece reinar si no nos permitimos soñar como esta noche. Fuck de ruls. 9am domingo 30 de marzo de 2008.

¿Cómo?

2008-03-26T01:45:00.000-07:00

¿CÓMO?

Cómo estará el mundo,
que pondría fichas en el eje.

Cómo estará todo,
que el remedio me enferma.

Cómo estará el espejo,
que no me reconezco.

Cómo estaría yo antes,
que me prefiero sin reflejo.

Cómo estará tu vida,
que te daban por muerto.

Cómo estaría al nacer,
si no alcanzaba a verte.

Cómo estará el hambre,
que te elijo sin dientes.

Cómo estaremos juntos,
si no nos llevamos dentro.

Cómo estará la muerte,
que pasó sin saludarme.

MAR2M8 (c) GSTV

LOS GOLDEN JACKETS

2008-01-15T17:29:00.001-08:00

ARDENTINA

2008-01-10T22:49:00.000-08:00

AL VOLVER YA ME DI CUENTA
QUE ARGENTINA ESTABA EN LLAMAS.
OH PAIS INFLAMABLE!!!

SOBREVUELO

2008-01-10T22:48:00.000-08:00

HORAS ALTAS

2008-01-10T00:55:00.001-08:00

Me ves tal cual soy.
Y estas exageraciones de lo que soy, a veces soy.
Macros de mis extremos.
Sintesis del todo en un patrón.
Que se repite en pixels.
Que te llega en en luz.

Porque me muestro: Llego y Repito.
Porque sale: -¡TOMA 2!
Aunque sea la toma 1 de la siguente.
¡CORTEN!

¿Cómo me recibís, vos?

EXPANTACRONIKAS

2007-12-27T23:13:00.000-08:00

Videos por CELCIUS
Fotos por SUSPENSIVOS INFLAMABLES.

El CBGB de Bme. Mitre vuelve a pedir crónica. Esta vez, Suspensivos Inflamables no estuvo en la lista de bandas, pero estuvo presente con las pantallas suspensivas y 2 integrantes tocando en Espantapájaros.
La vuelta al CBGB después de un paso por La Castorera volvió a marcar la diferencia entre un “dueño del lugar” músico y otros que no lo son. Otra vez, libertad de acción y predisposición general para que el show crezca. Aunque vale un párrafo aparte la “señora mayor” que hace de cajera de la barra y ladra “docepesoslacerveza”.
Fue el cierre del ciclo organizado por Pat Devil: De nada sirve. Otra vez, con excelente organización y gratificante fluidez. Más teniendo en cuenta que hubo coordinación entre 3 poetas y 4 bandas, en escena. Sólo recuerdo a pasajes de Celcius y Chirs Brush entre los poetas. Luego pasaron: Outofocus, Barflies, Juana Chang y Espantapájaros. Todo, sobre un escenario vestido de blanco en la previa y de imágenes durante el show. El grupo de cierre tuvo la presencia de la primera guitarra suspensiva, en piano, y el saxo suspensivo, en tenor. Además de Nico de Isuck, en guitarra y voz. Fue muy divertido compartir el escenario con los debutantes Espantapájaros, apoyados por las imágenes que disparó Luciano Suspensivo, desde el pullman pantallero.

CRONIKA SHOW SUSPENSIVOS INFLAMABLES en CBGB

2007-11-25T21:22:00.000-08:00

-jueves22deNOV07-

Si una fecha merece crónika, fue ésta. Por dio! KE ONDA! TODXS! Las gracias del fotolog suspensivo lo detallan. Hace mucho que estaba dando vueltas la tokata con She Devils, seguramente más para nosotros que para ellas. Y se concretó de forma maravillosa. Pilar poniendole papel de pizzería a los laterales de los retornos, Inés siempre tirando para adelante y dejandose llevar al flash con toda la alegría, y la organización abierta de Pat. 10 pts, y el dato raro: el dueño Triciclo del CBGB, que dejó jugar en todo momento! Y la GRAN ALI GUA GUA! Impresionante, le dijimos que suba en Hoy no voy y la llamamos en Skabeza, el famoso "cambio de último plan". Igual, ALI sabe y se aguanta un escenario de 3 niveles: SOLA.
SUSPENSIVOS INFLAMABLES, la pasó muy bien. Arriba y abajo del escenario. Cosa que en la mayoría / totalidad, siempre te encontrás con una "cabezoneada" de los dueños del lugar.
Llegamos al CBGB a las 20:15hs. Antes que nadie. Con la bobina de 10 kilos de papel casi blanco, intrumentos, un equipo y cinta y nosotros y el hermano Yiang Pain. Y la compu del hermano Nikola de I-Suck y Expanta-pájaros. Y con toda esa onda y cervezas en la parada del bondi (5 y 7) y pizza y empanadas a media cuadra, y todo con la sensación de medio show armado. Generamos la pantalla 3D3N (tres dimensiones, tres niveles) u Cinemaskope!
Cuando volvimos al CBGB ya las imágenes estaban haciendo efecto, y hasta hubo un SOLO DE ESCENARIO, como dijieron por ahí. Un escenario sin gente arriba y con todxs abajo mirandolo. (Q-FECHA!). Y llegó Ali impecable, con la pantalla estallando un magenta Kumbia QUEER! Y todo su show internacional. Leni (directora y VJ itinerante de la troupe suspensiva) tomó la posta para terminar el show de proyecciones para Ali, mientras Suspensivos entró en concentración!. Desapariciones obligadas de último momento y todos juntos bajo el escenario, esperando la bajada de Ali. Saludos, RAYO LUMINOSO y a tocar.
El CIBIGIBI está buenísimo desde abajo y desde arriba del escenario. Comodidad de movimientos y buenos retornos. Una pena que no haya estado el Ferdi Nan-Nan! Hubiese sido una perlita…o no?
Y tocamos una lista comprimda y poderosa, con SOY TU PADRE como 2do. Tema! Y con el Sr. Mr.Plu (Mr.Plu Records, Mr.Plu Radio, Capeta Gallera, etc), tomó el mando de las imágenes de 6x5x6
Desde el pogo, Rocktavia (Kumbia Queers, Juana&The Wookies, The Golden Jackets, Los Tronador, etc), señalaba el primer nivel del escenario. Insitación! Esas manos músicas, sumadas a la imagen de Marcelo Pocavida saltando de nivel a nivel, arrastrándose y logrando la, ahora famosa, mosca de metal! Llevó a la escena que se puede ver en el video de arriba: un explosivo Cokein! Bueno, en realidad, todo el show explotó.
Y después de nosotros explotaron las gran SHE DEVIL’S! Otro show placenteramente acompañado por la pantalla suspensiva. Sólo faltó que se escucharan más las voces, pero no el power.
Luego llegó el desarme y el recital siguió en nuestras cabezas hasta hoy, pasando que el desbordante éxito del recital de las Kumbia Queers en la Casa Zombie.

GSTV

SUSPENSIVOS INFLAMABLES / COKEIN ( DELLINGER VERYON):

CRONIKA SHOW SUSPENSIVOS INFLAMABLES en GIRA07 (LA MULA)

2007-01-27T22:06:00.000-08:00

Gira a toda costa 007 / La Mula Plateada / Mar del Plata.

Desembarco en Mar del Plata. Misión: La Mula Plateada. Horario de prueba: 20hs. La caravana suspensiva ochentera (no por la década, sino por la velocidad) frena en a la entrada de Mar del Plata para comer y luego encarar hacia Alem. Al llegar a La Mula, bajan los equipos y empieza el ritual suspensivo. Banda a compartir escenario: Los Narigones, con Pelusa ex - violero de Mad. Para las 2AM, Alem ya estaba repavimentada con calcos y afiches oceánicos vuela cabeza. Por la Rock & Pop Beach, suena Skabeza llamando al público marplatense, y La Betty, en la puerta, les marca el camino. Adolfo Mula Plateada da la bienvenida en una noche en la que el frio no era lo único que colaba por los 4 costados. La previa se pasó en el primer piso fumador habilitado para el festín suspensivo. Todo bajo la protección del amigo - pelado - camuflado - cuñado -e- invicto hombre de Mar del Plata. A quien los ricos le pegan hasta hacerlo destapar una cerveza con el ojo derecho. Dr. Yorsh abusa y las piernas quedan bien suspensivas.
La roquería feliz está llena. Armar pantalla, platos, instrumentos, y a sonar. El Resolume 2.0 tarda en encarar. Son necesarios esos segundos de calma que anteceden al rock. Último show de la gira A Toda Costa 007 con tres retornos y una ausencia: Ferdi - Sampling - Mix. El público, el más recitalero de la gira, recibe Suspensivos Inflamables, y devuelve baile y aplausos. La música / onda suspensiva no tarda en decodificarse. El que no se enganchó con Morning Nait, deja su lugar a otros con los poros más abiertos. No hay chica que no mueva alguna parte de su cuerpo al ritmo suspensivo. Skabeza llama al pie del escenario a quienes bailaban en la barra. Quienes buscaban rock tienen excusa para sacudir su cabeza. También hay cuellos que apuntan a la pantalla suspensiva que se levanta a la derecha del escenario. Hay complicidad con las imágenes. El show dura más de una hora entre climas ascendentes y descendentes. Pasadas las 4AM llegan los bises, el saludo final y la ruta al bunker gesellino.

CRONIKA SHOW SUSPENSIVOS INFLAMABLES en GIRA07 (CARAVAN)

2007-01-24T22:10:00.000-08:00

Gira a toda costa tour 007 / Camping Caravan / Villa Gesell / Bs.As / Argentina.

Desde las 13.30 del 24/01/007 hasta las 8.30 del 25/01/007
El team suspensivo de divide en 2 para dormir: sur y norte (según posición geográfica). El sur y el norte despiertan juntos o no. De eso sólo hay certeza de que ninguno de los 2 lo sabe. En el norte sopla un aire brasilero que arrastra a la playa. Del sur salen mensajes, del norte salen mensajes. Hay que cubrir el hueco que dejaría la suspensión del show en el Camping Caravan. Dos comprimidos suben al Suzuki Fun a buscar una alternativa playera para tocar. Contraorden, puchos y vuelta al norte. A La Betty, móvil del artefacto suspensivo, le llega una sola orden: Camping 16hs. El norte, en dos tandas, llega minutos antes. El sur, comido, minutos después. En esa media hora para pensar, el camping se ve vacío y caliente. Una banda de rock&roll con muchas erres, termina un show para 5 personas. El contraplan hacia la playa parece la solución. Sin embargo, el sur clava su estaca y mantiene el plan original: dos toques en el camping. El primero, al lado de la pileta olimpica y con un niño plomo original, es la prueba de sonido de lo que vendrá. Cae el sol y se levanta el proyector. Poste, cinta, alargues. Resultado: una pantalla de más de 20 metros de ancho, desde el borde de la pileta hasta las copas de los árboles que antes eran sombra y ahora luz. Impresionante. Un show para multiplicarse en mito. Hay un antes y un después en el Camping Caravan. Otro querés-podés suspensivo. Un ataque directo al cerebro, retinas y oídos atentos. Quien flasheo a la tarde, coronó a la noche. Y quienes se dejaron llevar por el Rayo Luminoso, tuvieron una madrugada acústica con muchos coros y fans del sol, en las puertas del Bar Benita.

CRONICA DE UN 25 DEL 12

2006-12-25T03:30:00.000-08:00

-Navidad Dominguera-

Cuando navidad cae en domingo, algo pasa. Un domingo, descanso por default, se superpone al feriado más importante del año. ¿Se potencian? No en la Capital Federal de la República Argentina en 2006. A mi no me señalan por la calle como el alma de las fiestas, y por esas vueltas de la vida, este año la familia se redujo a un formato Fiat 600 y con esto también bajó la necesidad de regalos. Un verdadero alivio ante el efecto shopping. De todas maneras, mi retina tiene menos rojo Noél impregnado que en otros años. No tanto cartel, no tanta guirnalda dando vueltas por ahí. Y cuando llegaron las 12, menos fuegos artificiales. Parece que subió la demanda del globo que levanta por calor, y bajo la calidad de fabricación y la habilidad de los ejecutantes. En los barrios más barrio hubieron más “cuetes” que en los barrios menos barrio. El vacío vacacional relámpago se hizo sentir, pero en lugar de dar más lugar para festejar, aplacó el colorido. Liniers, autopista, Entre Ríos, Callao, Arenales, Coronel Díaz, Libertador, Cabildo, Lacroze, Álvarez Thomas, Congreso, Triunvirato, Incas, Olazábal, Elcano, Niceto Vega, Juan B Justo, Santa Fe, Las Heras. Desde las 2am, la ciudad enmudeció a puertas abiertas. Diez en una esquina, no supera a cualquier jueves del año. Cerca de una barrera baja, los bocinazos festivos contagiaron a otro auto, sólo cerca de esa barrera y a ese auto. Después, los esfuerzos de hacer temas navideños con la bocina ronca del auto, si bien no fueron puteados, tampoco contagiaron en este tour. Tres llamados, dos deserciones. El after brindis de amigos dejó media botella de 2 champanes, sin tomar. En un kiosco, un policía brindando con sidra y tres horas después de las campanas, puestos de alcoholemia. Se acerca el policía de la esquina, llega la camioneta de la Guardia Urbana, aparecen los conos naranja, se cruza la camioneta y empieza el silbato. En la ciudad sin mucho ruido, paran al primer auto. Se acerca el policía para pedir una identificación cualquiera. Hecho esto, uno de los jóvenes de la Guardia Urbana aparece con una hoja impresa para que firme el conductor. Hecho esto, se acerca otro guardia con la máquina de la verdad y una pipeta dentro de su envase de seguridad. El conductor la saca de la bolsita, la coloca y empieza a soplar hasta apagar la luz verde. Lo que empieza con dos ceros, va a medir el nivel de brindis. El primero zafa y sigue. El segundo es un número fijo. Media luz en funcionamiento, guiño contrario a la posibilidad de doblar, encendido, y posición oblicua esperando el verde del semáforo. Silbato. Gestos. Se detiene. Más gestos. Trámite y afuera. Se aleja sin luces de stop. Tercero. Un utilitario con caja cerrada. Frena. De lejos el conductor parece Papá Noél en pijama. Es un gordo con una remera manga larga rajada blanca y roja. De la caja de su trineo baja una familia navideña tipo. Una a una, tres generaciones vestidas para la cena, bajan dando un saltito. Papá Noél firma y sopla. ¿Para qué? Desastre familiar. Discusión multi-gestual del miembro femenino de la generación intermedia. Hija o nuera de Papá Noél, con él era el tema. La Guardia Urbana no sabe mucho de asistencia social y se mantiene al margen. Por intermedio de un llamado por celular de la señorita, aparece un auto salvador que sin bajar del mismo, su conductor sopla y se lleva a la familia de Papá Noél, sin Papá Noél.

TRILOGIA PLAYERA 1 DE 3

2006-12-04T08:23:00.000-08:00

AL MAR

A la playa llega siempre primero el hombre cargado, y de diez a veinte metros atrás, su mujer con el cuello erguido y monitoreando. Puede llevar la pelota de fútbol, mientras no haya otro elemento de menor peso especifico y forma tan perfecta. Novia, amante o madre cuentan igual. Con o sin chicos hoy los roles se mantienen, y hasta le suman una sombrilla y la responsabilidad de funcionamiento seguro de la misma, al hombre que para ese momento ya decidió dónde será el descanso. De todas maneras, busca la mirada monitor esperando aprobación. Puede tener el visto bueno o no, modificar las coordinadas o no; su día no va a depender de eso.
Estar solo en la playa debería ser un pase libre para coger. Hacer el amor sin más memoria que la corporal. Satisfacer y satisfacerse, con alguno de esos cuerpos desnudos. El traje de baño, más precisamente la bikini y sus derivados, son lo mismo que la desnudes. Elegir o ser elegido, ya es parte de una medición astral. Lo que si, nadie, pero nadie debería quedarse o dejar con las ganas, en la playa. Bueno, y en las playas nudistas que se precien de tal, debería haber reglamentación clara acerca de este tema. Al final de cuentas, parece que el Sol es quien se las garcha a todas (o todos). Y las atiende por horas y les da duro. Y se ponen cremas para soportar o potenciar esta relación.

GSTV - Las Gaviotas, Villa Gesell, Buenos Aires-ARGENTINA /// 7deDiciembre2006.

Ilustración: LU+6

TRILOGIA PLAYERA 2 de 3

2006-12-02T08:35:00.000-08:00

EL PAJAR

A la paja se llega por varios lados. No contamos las excusas, por supuesto. Esta la paja estabilizadora, la "para bajar", la del olvido, la recreativa, y la "me quiero mucho yo". Son todas muy distintas aunque algunas compartan visiones y enfoques. Y mayormente todas terminan igual. Pero sin duda, la última de estas, también conocida como "la autogestión", persigue un objetivo sublime y más aún comparándola con las demás. La paja que estabiliza los niveles, es una necesidad, tiene precisión quirúrgica. Si tenés que "bajar a pajas", estamos hablando de un recurso efectivo pero recurso. La del olvido es recomendable para sacarse de la cabeza, o evitar, histerias ajenas; sin embargo, no se encuentran investigaciones serias sobre los efectos colaterales a un mediano y largo plazo. La recreativa, paja pasajera, no deja una sensación sostenible de logro, más bien posterga la necesidad de salir a ponerla. La autogestión es La Paja, madre de todas las pajas. Aunque más común entre las mujeres, esta paja, y como todo lo bueno, tiene una contraindicación: “Llegar a lugares donde nadie más podrá”. Sin duda esto funciona tanto como desafío, como aprendizaje. Tal vez los puristas del género onanista, la consideren como la única paja de todas las pajas. Allá ellos, sé que es irremplazable por el accionar del otro/mismo sexo, pero no se, hoy me duele la cabeza.

GSTV - Las Gaviotas, Villa Gesell, Buenos Aires-ARGENTINA /// 7deDiciembre2006.
Ilustración: LU+6

TRILOGIA PLAYERA 3 de 3

2006-12-01T10:29:00.000-08:00

LA CAZA

Buscar un objetivo sexual en poco tiempo es una tarea especial. Para aumentar las posibilidades de éxito, se recomienda pegarse al cliché (éxito y cliché son 2 palabras que por algo suenan parecido). Lástima que en 3 días no adelgazas lo que dice el cliché. Uno menos. Tener una valija con vestuarios varios como para insertarse exitosamente en algún rubro playero, es un tema de planeamiento sofisticado. Cliché de “pertenecer”: out. El escritor/filósofo solitario requiere una repetición de escenario, para ser efectivo. Eso aburre. Lo mismo pasa con el ejecutivo con celular que camina en círculo de un radio visible. Aburre e implican muchas horas haciendo de antena de frecuencias con consecuencias inciertas. Músico puede ser. Depende el target ligas un baño o no; siempre y cuando aceptes comprimir la música a un grito de celo constante. Quienes no tocan instrumentos pueden bajar la ventanilla y subir el volumen del set de temas para niñas. Perder el oído por tener un auto, no es una buena ecuación, menos por tan poco tiempo de goce. Ahora, si lo que piensan es pagar, tal vez la suma no sea tanta en relación a la necesidad. ¡Feliz día de la Virgen!

GSTV - Las Gaviotas, Villa Gesell, Buenos Aires-ARGENTINA /// 8deDiciembre2006.

MASTERDAM

2004-01-02T12:21:00.000-08:00

OK! La primera vez que lo cruzamos fuimos dos presas más para él. Dos de esas interesantes, por lo de turistas indefinibles que teníamos. Él era bajo y demasiado inglés. Demasiado porque su acento venía acompañado de una pausa deductiva. Esa sonrisa de: te estoy sacando la ficha, pero de gentleman. Y nosotros éramos dos indios altos europeizados al mejor estilo azar. Uno, pelo largo con mechas rojas, el otro rapado. Uno con chaqueta de cuero corte serie policial belga y botitas all star con punta muy blanca, el otro con el combo camperita: rompevientos - sobre - jean - sobre - polar, y borceguíes de cordones rojos. El inglés llevaba la mochila del turista con sus respectivos pins y biromes. Nosotros llevábamos las manos en los bolsillos. Eso sí, la cara de fascinación en la vidriera del smart shop holandés era nuestra. Hongos, éxtasis natural, cocaína vegetal, oxígeno puro, falsos y perfectos frascos con meo para análisis; todo legal, todo con su packaging, todo fantástico. Ideal para llenar una mochila.
El inglés se nos acercó contándonos que había vuelto a devolver unos hongos, que su novia no se sentía bien, que los regalaba, o mejor dicho, los dejaba a la mitad de precio. Nosotros le seguimos la corriente, pero a un tercio del valor de los hongos. Esa fue la manera más elegante de sacarnos de encima al inglés, por una suma que no afectaba a nuestra paridad menemista del 2000.
Estar un mes de turista en Amsterdam es raro, pagar un mes de hotel es caro. La marihuana es demasiado legal y demasiado rica. Parábamos en el Lavalle de Amsterdam, en un hostal Irlandés rodeado por negocios turcos. Coffee Shops turcos. Falaffel turcos. Pizza por turcos. Almacenes turcos. Gift Shops turcos. Bien Lavalle, bien peatonal de neón. No tardamos en crear nuestra tradición amsterdamiana: desayuno en el coffee shop de enfrente, pool en el de al lado, agarrar las bicicletas alquiladas y a jugar por las calles de Amsterdam hechas para jugar.
Al inglés lo volvimos a cruzar en el coffee shop de enfrente. Estábamos desayunando y conversando con los encargados: dos hermanos turcos y el senegalés. Todas nuestras charlas incluían alguno que otro: -Argentino mafiosi –soltado más a menudo por el menor de los turcos. Tal vez este grito fue el que atrajo al inglés, quien abandonó otro de sus sets de turistas alegres, para sentarse en la mesa con nosotros. Preguntó una vez sola por los hongos y nuestra respuesta de satisfacción fue tan falsa como cortés. Parece que a los ingleses les gusta eso.
Ya el inglés no trabajaba de turista con nosotros, ni nosotros tratábamos de huirle. Lo veíamos hablar con los turcos del coffee shop y escuchábamos a los turcos hablar de él. El inglés había pintado el salón del subsuelo del lugar. Ahora ganaba unos guildens armando porros para turistas novatos. Mientras armaba indistintamente con marihuana o hash nos decía, más para no aburrirse que para informar: -Los armados siempre llevan más tabaco del que necesitan. Los turcos eran muy turcos como para asentir con la cabeza y preferían pagar nuestro silencio con un café - invitación.
El mes en Amsterdam no sólo trajo descompensaciones alimenticias. Es decir, del desayuno a la primera comida podían pasar doce horas, o si se quiere, cinco clases de marihuana con sus distintos rituales. Un mes en Amsterdam trajo más dudas para la gente que nos rodeaba que para nosotros. Las primeras tres veces que te ven, sos turista. A la quinta, sos uno que se colgó. A la séptima, estás al pedo. Si se cumple la docena de veces que te ven: Atención. Dos Argentinos que viven en un hotelucho, fuman, desayunan, juegan al pool, andan en bici y parecen muy felices, es igual a: trajeron un kilo de merca. Ese fue el esquema de pensamiento de los turcos del coffee shop y de todos los pequeños dealers del Amsterdam ilegal que paraban en las cercanías de Lavalle.
Ok! Si trajeron un kilo, pueden traer otro para mí -pensó el turco menor, agregando un: -Good business!
No pusimos cara de sorpresa. No pusimos cara de terror. No pusimos ninguna cara. Sólo pensamos en el grito: Argentino mafiosi, y nuestro silencio se ganó un respeto extra. Nos movimos una semana con ese respeto mientras seguíamos nuestra vida normal, que para quemazón de cabeza de los turcos y del senegalés, incluía un terrible afán por sacar fotos de todo. El revelado en Ámsterdam no era caro y el resultado, buenísimo. Revelábamos y les mostrábamos las fotos de otros puntos del Eurotour 2000. Objetivo: ganar su confianza. Resultado: nos arrebataron una cámara después de un primer plano al senegalés. Del flash de traficantes novatos y exitosos por inconsciencia, pasamos a ser policías pro. Sin decir nada, cruzamos al hotel y volvimos con nuestros instrumentos: una pequeña guitarra con parlante incorporado, un saxo de caña, dos mini - amplificadores y una batería programable. Nos pusimos a tocar para los clientes del coffee shop. No ganamos confianza, pero el desconcierto nos devolvió la cámara. Al inglés le divertía todo esto. Nos miraba, miraba a los turcos y congelaba a su Sherlock Holmes. Tocó con nosotros y nos presentó a sus amigos con los que nunca tuvimos onda sin él presente.
Una mañana de water with gas y relax canábico, se sentó en nuestra mesa. Puso su seño más inglés y nos ofreció hacer un trabajo con él.
-There is this bank, you know? –empezó.

ESPERANDO EL CUARTO

1997-01-03T07:31:00.000-08:00

Cuando empezó el partido éramos cuatro frente al televisor. Passarella debutaba como técnico de la selección. Argentina versus Chile. El volumen bajo del Philco 17 pulgadas interrumpía el silencio de la planta baja del Hospital Italiano. A las diez y cuarto de la noche el movimiento en la entrada sur del hospital era escaso. Sentados en una hilera asientos plásticos unidos por un esqueleto metálico, levantábamos nuestras cabezas para mirar el televisor que colgaba de una columna. Nadie hablaba. Ninguno se animó a avivar el sufrimiento del otro con conversaciones de compromiso. Todos sabíamos que sobre aquel hall se encontraban las habitaciones de cuidados intensivos y la sala de neonatología.
La selección dominaba el partido con buen fútbol. Debimos haber sido los espectadores menos entusiastas que tuvo el equipo aquella noche. Yo estaba sentado a la derecha. El primero a mi izquierda era un hombre de treinta y pico. Barba candado. Campera de jean. Pantalones Angelo Paolo. Un rosario en sus manos. Tenía una bolsa de nylon en el suelo entre sus piernas. De su bolsillo derecho colgaba un llavero de Boca con la foto de un chico de cuatro años del otro lado. Imaginé que ese chico podría estar en alguna habitación del segundo piso. En terapia infantil. Seguro su madre estaría con él.
Más a la izquierda había un hombre de cuarenta años. Canoso. Gordo. Sus brazos cansados tenían una pequeña campera rosa. Su mirada estaba clavada en la pantalla y sólo se distraía al ver al hombre de seguridad. El tipo se paseaba con el walkie talkie abierto, comentando el partido con el guardia de la salida de Gascón. Al gordo ya lo había visto antes en los sillones del segundo piso, junto a la puerta de neonatología. Tenía un hijo prematuro de cinco meses y medio, según le escuché comentarle a una abuela que procuraba enterarse de todos los casos del hospital.
Por último estaba el espectador de más selecciones de los allí presentes. Un hombre de alrededor de setenta años que alternaba su atención entre el televisor y un Power Ranger que pasaba de mano en mano. Un nieto en terapia intensiva, pensé. El sucesor articulado del Temerario cayó dos veces al suelo. Su único nieto en terapia intensiva, pensé.
Llegó el primero de Argentina. Nadie lo gritó. El abuelo se paró. Fue al ascensor y subió. Se llevó con él al Power Ranger. No volvió a bajar.
No podía borrar la imagen de Nico entrando en neonatología a las ocho de la noche. Lo iban a operar del corazón antes de cumplir tres días.
Argentina hizo el segundo. Nadie lo gritó. El gordo se paró, y con la campera rosa en la mano desapareció por el ascensor.
Nico había nacido en el Instituto Argentino de Diagnóstico y Tratamiento con insuficiencia cardíaca. Los médicos nos recomendaron operarlo en el Hospital Italiano. Y allí estábamos. Esperando.
En una estupenda jugada, la selección de Passarella marcó el tercero. Ninguno de los dos lo gritó. Me quedé solo cuando el hombre recogió la bolsa de nylon y se dirigió al ascensor.
Faltaban cuatro minutos para que terminara el partido. Argentina ganaba tres a cero. Desde el último gol que no despegaba los ojos del televisor. Me puse cada vez más nervioso. Argentina tocaba pero no llegaba. Los jugadores parecían conformes. Yo no. Faltaba mi gol. Necesitaba que convirtieran el cuarto gol. Toques cortos cerca del círculo central. Los chilenos estaban entregados. En el ángulo superior izquierdo de la pantalla estaba el reloj. Cuarenta y cuatro treinta. Medio minuto, más lo que adicionara el árbitro. “¡Vamos, carajo!”, se me escapó y llamé la atención del tipo de seguridad que hablaba por el walkie talkie. Un tiro cerca del palo derecho y el cuarto que no llegaba. Con la mano en alto el árbitro señaló que faltaba un minuto por jugar. Marcelo Araujo se conformaba con el tres a cero. Macaya ya estaba sacando conclusiones del planteo de Passarella. Faltaba mi gol. Último avance argentino. El árbitro señaló el círculo central y mis rodillas alcanzaron el suelo.

EL SEÑOR ALFAJOR

1995-11-26T21:52:00.000-08:00

Nunca se lo había visto tan decidido desde que se mudó a Mar del Plata, diez meses atrás. La seguridad pareció borrar la curvatura de la espalda de Giglio Mazzantini. Duras tareas habían trabajado de manera despareja su cuerpo de un metro ochenta y cinco, desde los 13 años. Erguido enfiló hacia el edificio que estuvo marcando con la vista por veinte cuadras.
Ana,
Hoy a las 8 y media de la noche te voy a demostrar que no soy ni un bruto ni un animalito de Dios. Andá a la Bristol y vas a ver lo que puedo hacer. Además de descargar los cajones de merluza y cornalito de los pesqueros de Mellino, soy un tano romanticón.
Eran las siete y cuarenta de la tarde cuando Giglio apalabró al portero. Por más que la historia sobre la foto de la Bristol desde lo alto pueda parecer convincente y 46 pesos una suma interesante para el cuidador del edificio, lo que le abrió camino fue el inaguantable olor de su ropa.
Es mentira que el olor a pescado mata el fuego latino. Yo soy un verdadero latinlover.
Mientras que esperaba el ascensor, sacó un recorte del diario La Capital. Tras desdoblarlo observó una foto Mateyko, en la que se podía ver a Ana saludando de fondo. Su cara estaba circulada con birome roja. Había restos de cinta Scotch en los extremos del recorte que por cinco meses decoró la pared descascarada de la pieza que Giglio alquilaba desde su llegada a la ciudad, a tres cuadras de la estación de trenes. En aquella pensión de San Juan y San Martín, Giglio Mazzantini ideó su plan maestro.
Perdió la concentración cuando el punto fijo que miraba en el hueco del ascensor fue interrumpido. Cerró el recorte. Recogió su mochila Mundial ‘90 del suelo y subió al ascensor. Apretó el botón del último piso y se quedó junto a la puerta. Sin pensar en nada en particular, se dedicó a escupir hacia la pared que se movía frente suyo. Tardó 8 pisos en lograr su cometido: embocarle a los números que se perdían bajo sus pies. Victorioso, volvió a concentrarse en su plan.
El camino a la terraza debía completarse con dos pisos por una angosta escalera. Una vez en la más alto del edificio, no tardó en apoyar su mochila contra un rincón. Se desvistió. Apiló toda su ropa contra la puerta de la terraza. Estiró los brazos y golpeó su pecho, feliz por su desnudez. Caminó hasta uno de los bordes y se asomó para ver Mar del Plata a sus pies. Vio la Bristol, la punta del Torreón y uno que otro pesquero mar adentro. En poco más de media hora va a oscurecer, pensó. Observó la cuidad desde los otros costados antes de ponerse manos a la obra.
Tenía las herramientas en sus manos y se encontraba a los pies de aquellas enormes letras. Debía cortarle la electricidad a las primeras tres antes de que se enciendan, dijo sonriente por su astucia. Le quedaban quince minutos y ya estaba nervioso. Había estado vigilando el edificio por seis días y siempre el cartel se esperó hasta las ocho y media para prenderse.
Ana estaba desde las ocho y veinte en la Bristol. Como le dijo Giglio en la carta, “dale la espalda al mar y mirá es cielo”. Siguió las ordenes a medias, ya que creyó que Giglio no valía una tortícolis. “Tano bruto, con que me vas a salir”, se repetía cada vez que miraba el cielo.
Faltaba poco tiempo y Giglio comenzaba a sentir al descenso nocturno de la temperatura. Estar en cueros en una noche por más primaveral que fuese, no era algo soportable. Pensando en el recambio que traía en su mochila, decidió hacer una fogata con la olorosa ropa de trabajo. Ya había cortado los cables de las primeras tres letras y sólo restaba aguardar, para asomarse en el momento indicado.
Ana ya se estaba impacientando. Eran las 8:29 y Giglio todavía no daba señales de vida. Miró descreída el cielo. Observó como frente a sus ojos se encendía la palabra ANNA. “Qué truchos”, dijo, y pensó en lo mal que debía estar la cuidad para que hasta el famoso cartel de Havanna no funciona. Arrepentida de asistir a la cita cruzó la avenida para emprender el camino a casa.
“No! No! Qué pelotudo! No! Soy un animal! Anaaaaaaaaaaa!
Estaba enojada con ella misma. Caminaba por la vereda del edificio Havanna cuando escuchó:
“aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa”.

Espero que te gusta la sorpresa.
Giglio Mazzantini